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Todología con bigote
Microrrelatos (XIII)

Andaba cabizbajo un pobre número trece por la calle del Gato Negro en una calurosa tarde de viernes, cuando al pasar bajo la escalera de una obra se dio cuenta de que aún tenía sal sobre su hombro, del paquete que se le resbaló de las manos al pincharse con las tijeras que alguien había dejado abiertas sobre la mesa del comedor, justo al lado de aquel paraguas vuelto del revés. No le dio tiempo a angustiarse mucho pensando qué más habría hecho mal hoy cuando se resbaló con una improvisada piel de plátano, dio dos vueltas de campana hacia atrás y reventó con la cabeza el espejo de la relojería de la esquina.
Aturdido aún por el golpe se observó a sí mismo en los restos del destrozado espejo y descubrió que el largo paseo le había hecho perder tanto peso que ahora resultaba tener las hechuras de un simple, insulso doce.
—Desde luego, hoy no es mi día— se dijo al atravesar el paso de cebra, empezando con el pie izquierdo.

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