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Todología con bigote
Termina agosto

Agosto es un mes leeeeeeeeeento. La vida funciona con dos marchas menos de lo normal y eso se nota en casi todo, también en las ideas que abonan este cuaderno. Tirando de paseos, de lecturas, de viejas notas arrumbadas en la subcarpeta de una subcarpeta, de fotos que marcan la caída del verano, de películas procedentes de edades menos complicadas… he podido completar el octavo mes de este proyecto con más o menos fortuna, aunque quizá fiándola mucho al ingenio de terceros. He aprovechado también para escribir sobre ideas que flotaban desde hacía tiempo por la cabeza, como aquella del síndrome de la Giralda; aunque tantas auto-expectativas han desembocado en cierta decepción con el resultado. Si alguna vez recopilo estas notas en otro lado, probablemente más de una sufrirá reescrituras. ¿Nos reconocemos en nuestro yo escritor de hace dos, cinco, diez años? Yo creo que no, al menos leo los textos de épocas lejanas (con el tiempo medido en años literarios) como si los hubiese escrito otro Otis, de bigote pintado con carbón más oscuro o con las cejas más levantadas y asimétricas. El personaje madura a la vez que el autor, hasta que sólo queda el autor y nada del personaje. O al revés, eso probablemente sólo se puede ver desde fuera.

Pero bueno, aunque sea a trompicones, aquí hemos llegado; nos queda un tercio del calendario por marcar, mañana empieza septiembre y ya se empieza a oír el chirrido de los engranajes cogiendo ritmo para el próximo curso. En unos días estará todo bien engrasadito y podremos empezar a descontar fechas y montar balances. En apenas un suspiro nos plantaremos en diciembre, mes de las metas incumplidas y los epílogos con punto y seguido. Entretanto, comienzan las estaciones de lluvias y nostalgias.

Acompáñenme, pues, que todavía queda un cacho.

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